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La critica

Con l'inchiostro dell'invenzione letteraria, della ricostruzione storica, della favola allegorica e del reportage-denuncia, nel suo utimo libro "Solo di uomini il bosco può morire" (edizioni Aboca, pagine 272, euro 18) Antonella Cilento intreccia passato e presente un uno spazio-tempo sospeso. Conduce il lettore in un viaggio veso un altrove vicino e lontanissimo che ha del magico, perché si trasforma in un nostro luogo interiore. È la foresta regionale di Cuma: chi è nato a Napoli l'ha sotto gli occhi ma per lo più non la vede o la lambisce solo frequentando i ristoranti della zona (...)
Titti Marrone, Il Mattino
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La foresta di Cuma, misteriosa e nascosta, ai piedi dell'altura su cui si erge l'acropoli della città antica dondata dai coloni greci, è la protagonista del nuovo libro di Antonella Cilento, Solo di uomini il bosco può morire (Aboca). Non la conosce quasi nessuno, questa foresta, ma sta lì da millenni, stupefacente reperto vivente di quella che era la riccheza della vegetazione sulla costa settentrionale della Campania prima del saccheggio dissennato dell'uktimo secolo. Straordinariamente presente e incredibilmente antica, la foresta è il luogo in cui la scrittrice si immerge e si perde con il marito Paolo, in un viaggio che è insieme fisico e metafisico.
(...) Limpida e decisa, la scrittura di Antonella Cilento si muove fra rigore documentario e saldezza argomentativa senza rinunciare a un impianto narrativo solido che ama indugiare, come è da sempre nelle sue corde, nel piacere della parola sensuale e dell'allusion arguta. L'amore per la sua terra, la passioe civile e l'urgenza etica vibrano in ogni parola. Scintille di entusiasmo contagioso.
Armida Parisi, Roma
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La critica

Un libro come questo di Antonella Cilento assomiglia a Napoli: non finisce mai. E non soltanto per il gran numero di pagine, ma anche per essere una "commedia" tra i "mulini a vento" in un viaggio nel tempo che si fa diattica e distanza dall'inizio del laboratorio di scrittura e lettura creativa (Lalineascritta) che lei fondò nel 1993 e che seguita oggi con altre officine parallele (...)
In queste pagine "vivono" in maniera magistrale le esperienze di insegnamento e di apprendimento e soprattutto ;'infinito amore per la letteratura che diventa vita ricambiato abbondantemente (...)
Un libro il cui spazio non è riservato alle sole parole, prosa e poesia, ma si estende anche alla musica, al cinema. al teatro, alle arti figurative, alla fotografia (...)
Insomma, la letteratura è terapia per chi scrive e per chi legge.
Piero Antonio Toma, La Repubblica
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(...)Mi sono tornati in mente questi vecchi ricordi leggendo un originalissimo libro di Antonella Cilento, La caffettiera di carta. Il titolo viene da un sogno: una caffettiera di carta che l’autrice mette sul fuoco e che s’incendia subito diventando però di un azzurro che le ricorda l’infanzia. Metafora di un’attività – scrivere – che contempla l’invincibile desiderio di non diventare adulti. Almeno io l’ho capita così. E questo suo “manuale”, che dà ben pochi consigli pratici per imparare a scrivere, ma un’infinità per imparare a leggere i più disparati scrittori d’ogni epoca e latitudine, mi ha molto rassicurata sulla lunga attività didattica di Antonella: un trentennio dedicato a insegnare i rudimenti di un’arte ormai esageratamente di moda ai molti discepoli del suo corso, che si chiama «La linea scritta», fra i più noti e frequentati in Italia e articolato in vari laboratori. Mi ha rassicurata perché è evidente che i suoi allievi vengono costretti prima di tutto a diventare colti, travolti come sono dal fiume in piena di un’insegnante che li porta a caccia di balene con Melville, dentro la diligenza di Maupassant con la sua Boule de suif o nel Museo di Reims a fingere con Del Giudice di non vedere niente per vedere tutto. E se li invita in cucina è per analizzare il Pranzo di Babette di un’intramontabile Karen Blixen o a gustare metaforicamente la Casalinghitudine di Clara Sereni, senza mai dimenticare i biscottini miracolosi di Marcel Proust… Insomma, che dire, se anche le altre scuole di scrittura, pericolosamente diffuse nel paese e pronte a sfornare valanghe di nuovi scriventi non collaudati, nascondessero invece la fabbrica di nuovi lettori che fa sperare questa dottissima e incendiaria Caffettiera, saremmo a cavallo, e fra i libri più venduti troveremo il vecchio Kafka e la dura Flannery O’Connor, la fascinosa Katherine Mansfield e il sempre sfuggente Bulgakov. Così, tanto per sognare.
Sandra Petrignani, Il Foglio
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La critica

Le note di presentazione parlano di un reportage letterario, ma nelle 160 pagine del libro c'è di più: ci sono guizzi di sguardo sul passato e il presente, una umanizzazione di architetture e luoghi, una rincorsa di visioni, le creature fantastiche da sempre presenti nel racconto di Napoli, un caleidoscopio di cunti, storie, fabule, rescoconti dei più grandi scrittori di tutti i tempo, suggeriti dalla città.
Cilento oltre che scrittrice, è davvero lettrice selvaggia ed estrae dall'immenso pozzo delle sue letture una serie infinita di suggestioni (...)
L'oscurità è condizione di magia evocata dal "romanzo che non c'è", borgesianamente citato da Alexandre Dumas, da Douglas e da molti altri, ma che forse nessuno ha letto: Napoli senza sole, che insegna un itinerario per percorrere la città restando sempre all'ombra, lo stesso delle passeggiate di Herling e del suo romanzo sul campanaro di Santa Chiara.
Titti Marrone, Il Mattino
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Quando sembra che, dopo aver letto tanto su Napoli, la conosci un po’ di più, compare un libro come questo di Antonella Cilento e ti accorgi che non solo ne hai a scalfito appena la superficie ma che le profondità restano inaccessibili. Pur avendo in mente i luoghi e perimetri, le radici di alcune storie saltano fuori all’improvviso, come la presenza di un monastero e di un abate sull’isola di Nisida! Le citazioni letterarie e i riferimenti a tanti scrittori che hanno raccontato di Napoli rendono denso e intrigante il testo. Il titolo parafrasa quello più famoso di Annamaria Ortese, scrittrice di riferimento della Cilento (nostra amica) insieme a Matilde Serao e Fabrizia Ramondino che pur amando Napoli l’hanno cantata in maniera dolente. E poi ci siamo noi, la nostra beata Maria Lorenza Longo e quella sua splendida opera di carità che è l’ospedale Incurabili. Parole di lode per la nostra fondatrice e per quel gruppo di donne, Giulia Gonzaga, Vittoria Colonna e in tempi più recenti Jeanne de Thouret, che seppero unire l’inquietudine religiosa, la ricerca letteraria e la fattiva carità per rendere Napoli più bella, più sana e più ricca.
Rosa Lupoli, L'osservatore romano
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Il titolo del più recente – e molto bello – libro di Antonella Cilento, oltreché essere un omaggio ad Anna Maria Ortese, dichiara il vero. Come racconterà la scrittrice, Napoli è una città attraversata più dall’ombra che dalla luce, un luogo in cui il chiaroscuro - sia sul piano immaginario che su quello reale – domina, se non addirittura trionfa. Cilento a un certo punto scrive che si tratta di una città piovosa. Lo avreste mai detto voi che, in ogni angolo del mondo, avete ascoltato e magari cantato, chiste è ‘o paese do sole, chiste è paese do mare? Ebbene non è il paese del sole, come racconta Cilento, non è quello del mare, come ha scritto Ortese. Non del tutto, almeno. Il sole non bagna Napoli, edito da Bottega Errante Edizioni, è un racconto della città ricco ed emozionante, un attraversamento del capoluogo partenopeo a più strati, sia andando indietro nel tempo, sia camminando, sopra e sotto, per vicoli e vicarielli.
Gianni Montieri, Huffington Post
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La critica

«Chi può sapere quante volte siamo stati qui, in questo sogno dove tutti abitiamo?». La chiave d'accesso a “La babilonese”, il nuovo romanzo di Antonella Cilento è nelle pieghe dell'interrogativo insinuante, sfuggente e presago che nelle sale del British Museum, in un inverno nevoso della Londra dell'anno rivoluzionario 1848, monsieur Jacobi modula sul verso shakesperiano rivolgendosi a Henry Layard. Davanti, l'astuto levantino Christòs Annibale Jacobi De Ulloa ha una tavoletta appena emersa dagli scavi di Ninive e densa di segni cuneiformi da decrittare e tradurre, trasferire al presente. (...)
In fondo, il trauma è l'autentico protagonista de La babilonese: l'irruzione di un evento che irrompe nella linea dei giorni sconvolgendone l'andamento e produce la crisi dell'organismo urtato.
Narrarlo rappresenta la possibilità di elaborare lo sbandamento subito, liberarsi dalla patologia della memoria che fa ciclicamente rivivere frammenti del passato. La letteratura ombra ed esperienza, preciserebbe Alberto Manguel.
Generoso Picone, Il Mattino
[Vai all'articolo completo sul sito de Il Mattino]

Da un lato, tutto quanto è richiesto come materiale da romanzo storico; dall’altro, la componente inventiva che però in questo caso risponde a una esigenza esattamente opposta alla prima: questi i due percorsi che s’intrecciano di continuo in La babilonese di Antonella Cilento, poggiando questa mobilità sulla figura della protagonista. Soprattutto allorché questo personaggio inventato, inizialmente proposto con tecnica da romanzo storico, diviene «visione» nei quadri narrativi successivi, che si dipanano in un arco temporale quanto mai ampio, tanto che ciascuno di essi potrebbe anche darsi come storia a sé, non fosse che a far da collante figuri appunto «la babilonese».
(... un romanzo) fatto di tensione, ricostruzione, lingua e stile narrativo di cui godi soprattutto nelle fasi assira, londinese, le due secentesche napoletane, e nella seconda parte del giorno d’oggi.
Ermanno Paccagnini, La lettura
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È un borgesiano «museo immaginario di mutevoli forme» questo vagare nei millenni. Una storia che rigo dopo rigo disarciona la Storia, la confonde, la depista, le nasconde il copione, la dissolve. «In questo sogno che tutti abitiamo» non è forse l'epigrafe ideale della favolosa avventura? (...)
Ninive e i riverberi nel tempo della sua malìa assumono sulla pagina impressa di Antonella Cilento - direbbe Vitaliano Brancati - «il forte e misterioso rilievo che devono avere nella sensibilità i ciechi» gli oggetti. Perché solo non credendovi (non"vedendola") si può onorare, salvare, far brillare la realtà, sottraendola al «tanfo pesante delle cose andate a male». (...)
Ne La babilonese napoletana il personaggio che cerca e trova felicemente il suo autore è la lingua, versicolore, musicale, miserìcordiosamente caustica, schioccante, luminosissima, naturalmente vocata a «dorare il mondo». Sì, «resuscita pure le capuzzelle dalle fosse calcinate...» ( ...)
Da quanto, la Babilonese, agognava uscire dalla lampada? Ecco la sua fortuna: avere incontrato Antonella Cilento, così in sintonia con il Durrell di Justine: «Non eludere il destino, come vorrebbero le persone comuni, ma compierlo nella sua potenzialità reale - l'immaginario»
Bruno Quaranta, Robinson / La Repubblica
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